Noite do meu inverno

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E se o vento varrer as folhas secas sem deixar nenhuma?
Este Outono ela não guardará folhas dentro dos livros
E ele não escreverá mais poemas a falar da sua morte
E ambos serão obrigados a não sair do Verão, mesmo
no Inverno, à chuva, atrás dos vidros.




António Barahona - Noite do Meu Inverno